Um Mundial de futebol é também um repositório de memórias impossíveis de qualificar. Como aquela que guardo de um qualquer dia do verão de 1986, em que na televisão passava um jogo da Argélia no México 86, mas toda a minha atenção estava no chão de um apartamento em Albufeira, onde decorria um fabuloso jogo de bonequinhos (daqueles dos bolos de aniversário) entre duas equipas das quais já não me lembro. O árbitro, sei-o, era eu.
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